Linea morta

Che io sia sempre stato un cinico bastardo, attaccato al mio ordine di cose fino all'inverosimile, chi mi conosce lo sa.
Una piccola sconfitta del mio ego la subii quando mi ritrovai tra le mani, grazie ai proletari "punti fragola" dell'Esselunga, il mio primo cellulare. Terrorizzato dal fastidioso ordigno, lo lasciai sepolto nella sua confezione sinistra e tentatrice per due mesi, prima di affrontare l'onta del terzo millennio. Grosso come un vibratore, impertinente come un operatore di telemarketing, inopportuno come un assolo di chitarra in un brano dei Ramones. Lo odiavo.

Ora ci convivo senza entusiasmo. Curioso come l'evoluzione dei rapporti umani (single, fidanzato, marito, rassegnato, sei piedi sotto terra) si replichi a volte nella tecnologia portatile.
Fatto sta che, pur non amando affatto Stephen King, lo yankee ha forse scritto il libro che aspettavo: "Cell". Trama: un giorno tutti i possessori di cellulare impazziscono. Fine. Ho un debole per i disastri planetari senza ratio alcuna.
Il libro mi piace? E che ne so. Finché costerà 17 euro rimane dov'è. Cinquecento pagine a colonne strette, con lettering da ipovedenti ed inutile copertina cartonata (tanto di alberi ne son rimasti parecchi), adatta solo per chi ha scaffali deserti, mi dicono di aspettare la bancarella o l'edizione tascabile. Tutte le novità fagocitate dalle librerie vengono prima o poi secrete, da una parte o dall'altra.

Attendo fiducioso la peristalsi.

Sempre che, avendo un cellulare pure io, la profezia non si avveri ed impazzisca nell'attesa. Ma non credo di poter diventare peggio di così.